Порча ветрогонная.



Такую порчу мастера еще называют «порча на бздех». Делают ее на ветру, выкрикивая имя того, кому желают навредить.

Вот письмо мужчины, которому пришлось столкнуться с этой порчей лично.

«...Я встречался с девушкой, и она от меня забеременела. Мне не хотелось взваливать на себя обузу, думал, чего ради с таких-то лет пеленками, распашонками заниматься? Да еще и вкалывать придется, чтобы семью прокормить. Жены-то ведь только и знают, что командовать: сходи в магазин, убери, принеси...

Накрутил я себя по полной программе, но ей ничего не говорил, все искал предлога поссориться. И нашел. Уговорил друга пригласить ее потанцевать на дне рождения. Честно ему признался, для чего мне это наподобилось. В общем, сделал я вид, что взревновал, и с оскорбленным видом ушел домой, хлопнув дверью.

В тот же вечер я ей сказал по телефону, что не намерен терпеть такое. Она стала плакать, извиняться, но толку-то?

Через два дня позвонила ее бабка. Говорила она спокойно, мол, чего не бывает у любящих, поругаетесь — слаще будет примирение.

— Внучка плачет, изводится. Неужели тебе не жалко ее? Ведь она твоего ребенка носит... Если любишь, помиритесь, пожалуйста!

Я ни в какую. Трубку, конечно, не бросил, старый человек все же, но от своего не отступил. Тогда бабка и говорит:

— А ведь ты, парень, хитришь! Придумал ты ее вину-то. Не виновата внучка перед тобой, кобелем. Просто ты не хочешь жениться. В общем, ты меня, парень, не знаешь, но еще узнаешь. После каждого третьего слова будешь ты пердеть, как больной старик. Люди от тебя будут шарахаться, но изменить ты ничего не изменишь, сам своей жизни не рад будешь. Даю тебе три дня. Через три дня, если не придешь, девке своей мы аборт сделаем, а тебя я накажу, как и обещала, ты это учти!

Прошло три дня. Я никуда не пошел. Потом ей сделали аборт. Она мне больше не звонила. Но не было у меня на душе покоя. Что-то происходило со мной непонятное. Казалось, что каждая клетка внутри ныла и плакала. А потом стало крутить живот, да так, что никакие лекарства не помогали. Проктологи не могут ничего объяснить, говорят, что у меня метеоризм в запущенной форме. У меня нет ни друзей, ни подруг. Сижу дома один.

Неужели за ошибку молодости мне придется расплачиваться всю жизнь?»

На убыльной Луне перешагните помет молочного сосунка собаки и скажите:

Вонь не во мне, а в собачьем говне.
Уходите, не оглядываясь.

С этого дня ветрогонная порча вас оставит. Но впредь не доставляйте людям горя!

Читать дальше